Pensamentos sem títulos
Prosa em poesia
Vida presa nas linhas
Somos todos feitos de mentiras
Somos fruto de um mundo errado
Onde nada cresce sem ter malícia
Se existe um criador,
Devíamos processá-lo,
Por inventar tantas aberrações
Onde foram parar meus títulos?
Onde está o lirismo puro?
Que mentira bem contada
A de que nascemos
Para melhorar o mundo